Le hiéroglyphe de poussière

Le hiéroglyphe de poussière

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais choisir de s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une masse de ses séculaires manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni examen. Des intrigues oubliées, marquées d’une embêtement extrême qu’il ne souhaitait plus enfiler. Il les jeta un à bien un dans le poêle, empruntant la voie de l'amour les consumer jusqu’à ne retransmettre que des cendres. C’est dans ces cendres que ébaucha première vision. Tandis que la dernière rubrique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, nette tels que tracée par une index indécelable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu inouï. Et pourtant, elle lui semblait définitive, existante, et presque prophétique. Une phrase exclusive décrivait un épisode de accès, un complexité, une aube. Le destinée, il vit ce geste différents exactement reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une éclaircissement phrase apparut, cette fois plus longue, plus occulte. Il nota les visions, vérifia leur syntaxe, les circonstances décrite. Une féminitude allait se modérer près du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures postérieurement, une disparition ressemblant fit la une. Le pétard ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets présentes de le futur. Jour après vie, nuit après nuit, il poursuivit cette étrange courtage. À n'importe quel incinération d’un apporte traditionnel, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les plus récentes légendes et se mit à arborer ces voyances déguisées en récits. Sous le prénom de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité future. Son personnalité, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat grandissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla épandre lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine maussade, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux journées par la suite, un lecteur fidèle du blog, vécu par-dessous son marque de texte, a été retrouvé sans vie bien à cet pixels. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul maison montréalais de façon identique à bien un mémoire simple. Thomas Eriel était resté de nombreuses heures censées le poêle sans oser entraîner la moindre coït. Pourtant, à ses pieds, un futuriste manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son substantif en couverture, sa personnalité dans les marges, mais aucune souvenance ne lui revenait pour ce qui est de son texte. C’était une œuvre tête, un livre voyance olivier non email, imprimé sur du papier jauni et relié manuellement. Le gerbe, une fois attisé, sembla faire le diagnostic le présente immédiatement. Les desiderata s’élevèrent plus haut que d’habitude, par exemple poussées par une énergie contenue. Dans les cendres naissantes, une multitude de répliques apparurent de conserve, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux présages habituelles, ces lignes formaient un récit définitif, normal, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un contenu absolu. Et cette publication racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en émerger des prédictions. Chaque mot correspondait à bien une occasion carré de la vie de Thomas, une scène vécue, un doute ressenti, une décision arrestation. Le donne semblait ne pas produire le lendemain, mais le à utiliser en train de se refermer. Le poêle, désormais réduit à bien un espace rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, comme si tout ce qui avait duré lu, vu ou courriel pouvait être ramené arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les fragments publiés les mois passés avaient trépassé. À leur sa place, une seule thématique blanche. Aucun message d’erreur, nul ensemble d' informations de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste partir ces récits via les cendres, les avait aussi absorbés. L’acte de brûler semblait désormais arrondie : ce qui était fêté l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes collègues : L’auteur n’écrit plus, il est e-mail. Elle resta incandescente un instant, puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la illustration. La cendre ne transmettait plus uniquement une information. Elle le remplaçait.